«Она до сей поры мои нелепые рисунки сохранила,
Она всегда ценила время,проведенное со мной,
И до безумия любила
Сирень,что пахла так весной.
Она всегда читала на ночь сказки
И укрывала нежно одеялом.
Она мне подарила очень много ласки;
Я ей в ответ ничтожно мало.
Я помню как она меня все мазала зеленкой
И дула мне на раны,чтоб прошло скорей,
Когда я,будучи ребенком,
С разбитыми коленками бежал быстрее к ней.
Я помню слезы на её глазах,
И как тряслись ее ладони,
Когда от военкома позвонил я ей,сказав
Что мне пора служить уж по закону.
Уехал...От тоски не знала куда деться.
Я редко ей звонил и узнавал дела.
Я знал что у нее проблемы с сердцем...
Звонок однажды: "Ваша мама умерла".
...
Винил во всем себя,ведь я не видел как любили,
Ценили время,проведенное со мной.
Приехав к её дому,лишь увидел как рубили
Сирень,что пахла так весной...»