Стихи во мне живут. Они тревожат душу.
Я даже иногда не знаю как мне жить.
Но я готов к тому. Я никогда не трушу.
Стихи живут во мне. Ну так тому и быть.
Я столько раз уже навеки зарекался
что ни одной строкой я больше не грешу,
но вот проходит срок и я опять попался...
Пишу себе стихи. Пишу, пишу, пишу.
Наверно мне себя не нужно ограничить.
Что пишется в уме, то и готово в путь.
Неправда, что себя стремлюсь я возвеличить.
А просто я такой. И в этом, братцы, суть.
И в этом все дела. Примите то на веру.
Я не могу ни спать, ни есть средь бела дня.
Покуда не создал ещё одну "химеру".
Нет жизни никакой на свете у меня.