Карими глазами ты сверлила,
Взгляд потухший, белизну ланит.
Ты его уже похоронила,
Потому что ночью он храпит.
Да храпит он, но хороший малый,
Трудится, как братец муравей.
Может быть роман ваш запоздалый?
Иль виною тысячи чертей?
А другой в рубашке пришёл грязной,
Третий пришёл с дыркой на носке.
А четвёртый кажется ужасным,
Без цветов пришёл, и на легке.
Пятый был с иголочки, но лысый,
Закопалась право, в женихах.
Был женат когда то на актрисе,
Толстосум, гуляющий в верхах.
Так летит неделя за неделей,
А невеста, ну ни дать, ни взять.
То связалась с мужиком Емелей,
И твердит, что будет в доме зять.
Просит мать, опомнись, дорогая,
Пустозвон мужик, его видать.
Ты ещё такая молодая,
Не пытайся с ним любовь познать.
И сидит невеста в старых девах,
Может кто и женится на ней.
Всё в руках мамаши очумелой,
Женихи не голубых кровей.....