Утром рано, часов в одиннадцать,
Я пошлю телеграмму в газету:
"ПРОПАЛА ЛЮБОВЬ. БЕЗ ИМЕНИ.
Я проснулся, а её нету."
И пусто в душе сразу стало,
И солнце, увы, не светит.
Любви не бывает мало,
Но часто уходит, как ветер.
Ушла, не оставив записки,
Открытки и, даже, письма.
Я молча налью себе виски-
Может вернётся сама..