Молот по рельсам, все громче стучит,
Словно пальцы по струнам гитары.
Пьянный художник все что-то ворчит,
Я одинок в этом городе старом.
Крыши пошарпаны, грязный асфальт.
Я никчемный правитель как принц Гарибальд.
В городе этом, я такой не один,
Словно на расстреле, стою у стены.
Правда - мягкий пластелин, на неподвижном фундаменте истины.