Никто не скажет - правду о том
дне,-
У каждого, ты знай,- есть музыка -
своя,
Кто слушать хочет - тишину, кто -
соловья,
Кто осень любит - петь, кто воет - о
весне...
Истошно воет он, - уставясь в
потолок...
Рулады выводить - умение
такое, -
Что всех лишает - слуха и
покоя, -
Только каков в руладах этих смысл и
толк?!?
Певец уже забыл, - как он любил,
кого?!?
Так много было их, - о каждой своя
песня,
И потому в коммуне всем так -
интересно
Услышать новый вой, вопрос лишь - для
чего?!