Кристенсон

мой малыш Кристенсон всем девочкам в школе всегда задирает юбки,
дёргает за косички, балаболит всякую чушь и за гаражами
вещает пошлые шутки,
по дороге домой дерется за место в маршрутке,
и плюёт дальше всех, вот такой он малютка,
вот такой у меня Кристенсон.

мой малыш Кристенсон не читает рассказы и сказки
человека по имени Андерсен,
он мечтал обитать на крышах Стокгольма, как Карлсон,
есть варенье, наряжаться чудным привидением.
вот такой у меня Кристенсон.

мой малыш Кристенсон годами менялся.
стал уважать девчонок,
забияк и иных осадит лишь словом,
спасибо книжкам-малышкам, что умнее стал мой мальчишка.
вот такой у меня Кристенсон.

мой малыш Кристенсон не дерется за место в маршрутке,
а уступает самое лучшее старикам и старушкам,
леди с большими пакетами и ребятишкам,
между делом делится с ними мыслишками,
флиртует с их молодыми одиночками-матерями,
узнает себя самого в маленьких шалопаях.

а теперь Кристенсон в унисон играет на саксофоне,
говорит в перерывах: "джаз ведь еще не помер".
стайка девушек так и тянется прикоснуться к чуду -
к самому Кристенсону, к его саксофону, и на каждую делают куклу вуду,
чтоб никому музыкант не достался.
зовут его за столик, за барную стойку, куда угодно,
лишь бы поговорить с ним поскольку-постольку.
полюбоваться тонкими пальцами и разлившимся по щекам румянцем,
от того, что так долго играл и музыке отдавался.

она ему говорит: "тот дарил мне пионы,
Альберт задаривал розами",
музыкант мой что-то вежливо отвечает,
сам заказывает бутылочку кальвадоса,
даже при разговоре с людьми в голове джаз играет,
он накладывает еще партию, наливает полный стакан,
в блаженстве глаза закрывает -
ему в самом кальвадосе слышится музыка,
парочка гамм, вот и новая доза.

мой Кристенсон одержим
музыкой, джазом, жизнью.
у моего Кристенсона немножечко сбит режим,
да и черт с ним.
исполняет джаз даже в постели у очередной девчонки,
и движения записывает по нотам у себя в головенке,
после всех выступлений в гримерке,
когда переспит с еще одной группи, желающей так остаться на завтрак,
но фанатки, известно, на завтрак не остаются, да и нечего так расстраиваться.

если хочешь - останься, но
превратишься в мелодию музыканта,
он будет тебя на гитаре, контрабасе, и фортепиано,
добьет саксофоном, когда сам будет в жарком ударе,
назвав это джазом в полутемном и охмелевшем баре,
он музыкой пьян, не кальвадосом, бурбоном,
у него на шее, у воротника засосы,
он тот еще сердцеед и виртуоз.
а потом к тебе не пойдет ни мысля, ни сон,
окунайся, живи.
вот такой у меня Кристенсон.