твоя исповедь больше похожа на мыло,
от неё слишком щипет глаза,
но, пожалуй, в искусство слёз я больше не верю.
садясь с тобой на заднее место автомобиля,
вместо твоей руки я чувствовал уже
глубочайшую из всех потерю.
эта беспомощность сердца желала мне
жизни старенького муравья,
ведь так не заканчивали даже поэты.
поверь, я даже не запомню этого лета,
потому что в таких, как я -
купидоны стреляют из пистолета.