Как много тех, с кем мы играем в чувства,
Так мало по-настоящему кем дорожим,
И нет таких, с кем хочется проснуться,
Оставить чтоб от сердца своего ключи.
Как мало, с кем мы дни считаем,
Так глупо очень потеряв,
В скорлупке закрываемся с печалью,
Часы хотим мы повернуть назад.
Всё больше мы скучаем,
Дорога к счастью на замок,
О чувствах всё не то, не тем сказали,
И не подумали мы в срок.
Как много тех, с кем обнажаем тело,
И мало, кто за нас горой,
Мы различаем фальшь так неумело,
Чтоб с чистой доверять Душой.
Как мало тех, кто слышит сердцем,
Считая нашу боль как за свою,
Когда все карты в неизбежность
Над пропастью и на краю.
И много тех, что жизнь фильтрует
Совсем без сожаления, без слёз,
Они ведут игру двойную,
В фальшивом мире этих грёз.
Как мало тех, с кем как родному
Готов совсем всего себя отдать,
Без золотого нимба над собою,
Чтоб дни с минутами считать.
Так хочется нам много счастья,
И очень сокровенных слов,
Целуя у любимого запястье,
Совсем не чувствовать оков.
Как мало тех, с кем хочется проснуться,
И утром нежно очень обнимать,
Взять за руку и мило улыбнуться,
И никогда совсем не отпускать.
И всё же много тех, кто как под копирку
Играют театрально свою роль,
Они как будто из одной пробирки,
На сердце холод, а внутри пустой.