Ты, быть может, летаешь по залу,
Полустёртая юность моя.
Тебя было и много, и мало,
И ты знала другие края,
Где измены подругам – прощались,
Где любовь, как цветок – на сезон.
Даже в Смерть уходя, не прощались,
Словно это не в Вечность, а в сон.