Прозе не стать стихами,
Нам не летать подобно
Птицам под облаками,
Сидя на стуле дома.
Жизнь не рисуют мелом
На площадях бетонных,
Чёрный не станет белым,
Кров не найти бездомным,
Люди уходят тихо,
С нами не попрощавшись,
Бродит по свету лихо,
Боль выпивает радость.
Больно, когда внезапно
Рушится мир огромный,
Многое непонятно
Ночью густой и тёмной.
Маски скрывают чувства,
Пряча любовь поглубже,
Пафос взамен искусства,
Вместо речушек—лужи,
Ветер срывает листья,
Под ноги нам бросает,
Птицы летают низко,
Может, к дождю. Кто знает?
Зреет глухая полночь,
Рядом не тот кто нужен,
Сердце привычно ноет,
Так как рассвет простужен…
22 июня 2018