Я отбилась от рук
Тихой, правильной собственной жизни,
И швыряет меня словно сорванный ветром листок.
Только не поднимай, не лови, не ломай этих тонких прожилок,
Путь в гербарий надёжен, но скучен и даже жесток.
Не топчи желтизну по краям надорвавшихся крыльев,
Пусть сияет наивно, своё отдавая тепло
Хрупким дням - тем, что прежде надежды и веры остыли.
Это время полётов моё, не спросясь, подошло.
Быть картинкой красивой, искусственным солнцем сияя,
Не дышать, не порхать и не мокнуть на долгих дождях?
Лучше думать, что сможешь увидеться с радужным маем,
По весне чем-то новым из тлена земли возродясь.