Долго ждать,
чтоб солнце вознеслось.
И молчать
потеряно под вечер…
я хочу,
чтоб добрым не отмеченный
оборвался ветром стылый дождь.
Он ворвался, как всегда, случайно,
тьму пошёл месить для кутерьмы,
серенькую маленькую тайну,
объявил подобием вины…
Что, мол, хватит … пожил и дожил,
а былого не вернуть,
всё уже на свете позабыл,
что беречь, а что бедой на грудь.
Вот… «и невозможное возможно,
дорога дальняя легка...
когда блеснёт в дали острожной
мгновенный взор из-под платка»…
И сразу
мелочное
станет
как будто самым дорогим,
и месяц ночью сон обманет,
хандру надеждой заменив.
Тоскою вечная чужбина
дарована нам на века,
но Родина своею силой
вновь исцеляет чудака.