когда пройдет восторг души,
похмелье зрелости нагрянет,
тут- хоть пиши, хоть не пиши,
а на свои места все встанет...
нет смысла в опыте былом,
и звуки слов лишь потревожат,
а что из этого потом?
банальность да трюизм, быть может...
а день прожит- как не прожит,
в безмолвии как в искушенье,
и предвкушением томит,
безмолвие...яд воскрешенья!
как неизменное-"а вдруг?
вдруг-что-то новое нагрянет?
и вот таков "порочный круг"...
а время жизни- истекает...
поэзия...да что- она?
всего лишь только форма моды?
приспособленье к несвободе?
миф? или просто- тишина?
иль- капля крови- в бочке меда?!