В ткани жизни, как будто ножом,
Нити судеб, того, кто виновен
Только тем, что он в праве, своём,
Жить в стране, где родня, не по крови,
Делит с ним, это небо, как кров,
В нашем доме, с названьем: Россия…
Где, друзьями, считали врагов,
Что, в июньское утро, всей силой…
*** Самый длинный, из летних всех дней,
Словно чаша, что вряд ли, полней,
У страны моей, будет, где бед,
Ровно столько, сколь было… Побед…
С горьким вкусом, от боли потерь,
Что я чувствую, даже, теперь…
Опрокинули небо на нас,
Те, кто нынче кричит вновь о зле
Нашей Родины, лживостью фраз,
Как тогда, в сорок первом… В огне,
Сжечь, пытаясь, Россию мою,
Чтобы мне, не родиться, потом,
Но, в оплату, отдав, жизнь свою,
В ночь ушли, те, кого, не вернём...
Там, по пеплу, дорог, долгих лет,
В той войне, прошагали солдаты,
Оставляя, могилами, след,
Средь полей, словно мира, заплаты,
На израненность плоти земной,
Под которыми, раны, доныне,
Где, о каждом, Россия, со мной,
Как о дочери, помнит, и сыне…
Полна ли, чаша твоя, Россия?..
Иль терпенье, твоё, через край
Скоро хлынет, как в годы лихие,
С саранчою, коричневых стай…
Слепо верящих, в избранность Богом,
В своё право, решать всё за нас,
Обрекая, тебя, вновь, дорогам,
С ожиданьем, заплаканных глаз,
Проводивших, ушедших, сражаться:
За берёзы, в весеннем кругу,
Где пройдут, те, кому, восемнадцать
Будет снова, в каком-то году…
За рассветы, где гомоном, птицы,
А не гул, от военной грозы,
Сны спугнут, что хотели присниться,
Тем, кому, не досталось войны…