Бессонница. Повязка. Сильный жар.
Лежишь и умираешь потихоньку.
Рассвет едва целует подоконник,
рассыпав тени в спальне. Ах, как жаль,
что пройден рубикон пустого цикла,
а ты остался снова одинок —
счастливый обладатель тяжких ног.
Рычит и мчится вопль мотоцикла
за тонкой щелью грязного окна...
глас певчих птиц. Возможно, Филомелы.
Возможно, нет. Так снова поимела
тебя судьба. А снов и не видать.
Скупой Гипнос, бренча на бренной лире,
хохочет стих один, и ровно в такт
ты дышишь, тяжело скуля. Вот так
рождаются сомнения о мире.