Не нахожу ни ракурс, ни сюжет:
Проем окна, кайма лесов, пригорки...
Ловя, как ляжет тень, как ляжет свет,
Туда-сюда в окне качаю створки...
Не нахожу мне нужного мазка
У Ренуара, Тёрнера, Кокошки...
В отчаянной тоске кладет рука
Мельчайших точек искры и горошки...
Кайма лесов почти уж не видна,
На даль опущен сумеречный полог,
Лилово сеется проем окна,
И в том проеме – драгоценный облик...