Застыли в длинных пробках призраки машин,
Теряясь в сумерек высоких водах...
Гондолы вечера чернят, вплывая, воздух –
Носами рвут и рвут то перламутр, то синь...
Но листопад – летящий вниз огонь...
Не скорбь рассеяна от дома к дому –
Налива белого печальная истома...
И что ни смерть – то флокс, и что ни мгла – пион...
Как добрый семьянин Аид супругу ждет,
И смерти ангелы теплы как птицы,
И хвойный хмель румянит мертвых лица...
Улыбкой Персефоны осень город жжет...