Говорят, что в нас нет ничего святого,
пусть говорят.
Я смотрю из окна на детишек дворовых
- свободных ребят.
Тоже глянь - с детьми в салки играет ветер,
щекочет нос.
У скамейки мальчишкам лижет руки
уличный пёс.
Они слишком невинны, в них нет
ни крупицы зла.
Будто сам Бог следит за ними
из-за угла.
Выглядывает мельком с вопросом:
Всё ли в порядке?
На секунду кажется, что он тоже
играет в прятки.
Только мы с тобой -не святые вовсе-
сидим за шторой,
Подливаем друг другу вино и следим
за сворой...