В весеннем воздухе
растопленный хрусталь,
но нет в его прохладе
неподвижности -
она внезапно возникает,
льётся вдаль -
закат лиловый в ночь
насыщен милостью.
Под ним повисли ветви
с жемчугами -
проклюнувшихся почек ,
скромных ив.
«О, Боже, милый, что же
это с нами?»-
вздыхаешь ты, глаза
свои прикрыв.
В заре купаясь, жалят
небо фонари-
множество точек жёлтых -
строчки череды.
От них образовался
вечер томный,
и дни бегут своею
чередою скромной.