Душу не измерить в дюймах,
Величины тут условны.
У кого-то площадь - уйма,
А везде асфальтец ровный.
Ни былинки, ни цветка -
Плотно вкатано, без кочек.
Трафареты-облака -
По проекту между прочим.
Кто-то праздничный и яркий
И блестит как медный таз.
Дарит нужные подарки,
Но совсем не видно глаз.
Кто-то масляный как блин,
В пол-лица горит улыбка,
Но неоном от витрин -
Только тронешь, дальше зыбко.
Кто-то сверху словно ёж -
Растопорщены колючки.
Тут с наскоку не возьмёшь -
Под замкОм и сняты ручки.
Сам внутри читает сказки,
Крутит старые винилы,
Растирает с маслом краски,
Моет руки "Детским" мылом.
Вроде как со стороны,
Никого не ждёт особо.
Где-то порваны штаны,
Обтирает руки о бок.
Только очень иногда..)
Подсобрав из малых крох,
Чуть прищурятся года,
Отпуская в небо вздох...
Вариант такой, мой друг,
Как-то ближе и дороже.
Отпирают здесь на стук,
Ощущая видно кожей.
Всё бывает - ошибаются.
Обжигаются - и это.
Но кому-то вдруг, по пятницам
Открывают двери в Лето.
Без оркестра, суеты,
Отомкнув своим ключом:
"Пусть исполнятся мечты..)", -
И, шутя, толкнут плечом.
(G Sh)