Строку читаю ей, а следом новую.
Перерастает в колыбель
строфа с историей любовною.
В ее глазах тоска, печаль с тревогою.
Улыбкой светит, но душа
ее изранена дорогою
нелегкою.
И не спеша: за слогом слог, за годом год,
пройдя с ней тысячи невзгод,
строфой наполню каждый миг ее.
Она одна... Она - луна, бледнеет вночь.
Ее тоска, ее слеза строку сжимает.
А сердце в облаках витает и не знает:
кому она так дорога,
растопит кто февральские снега?
Строфою колыбельной в ураган,
весь мир, все звезды, все к ее ногам!
Падёт страна, начнется и закончится война.
Она одна! Она - луна
на небе звездном, среди сотни тысяч миллионов,
где каждый в ее горести виновен,
поздней ночью, в строчке, в слове,
я твержу о слезном сходстве с ней,
но в тишине безмолвен
и лишь взлететь хочу к ее луне...