И снова - потеря,
И снова тебе говорят: «Не люблю»...
Средь мая метели
Печалью укутали душу твою,
И солнце не греет,
Лишь острою бритвою режет глаза,
Никто не сумеет
Тебе на сегодня покой предсказать...
И словно упрёком
На небе безоблачном солнце висит,
А ты ненароком
Надеешься - может, ещё позвонит,
Но так похоронно
В углу запылённый молчит телефон,
И только вороны
Пророча судьбу, закричат под окном.
А в сумрак за горло
Рукою костлявую схватит тоска,
И в комнате тёмной
Ладонь ты продержишь всю ночь у виска,
И горю покорный,
Лишь с солнцем всходящим забудешься сном,
Надеясь, что скоро
Затянутся раны на сердце твоём...