ЕСТЬ ПОЭЗИЯ В КАЖДОМ ИЗ НАС
Нас никто не читает с утра …
Да и на ночь – никто не читает.
Всяк, кто пишет,
о книгах мечтает:
мол, издаться давно бы пора.
Только кто будет их читать –
старых рифм современные книги:
если в них, ни души, ни интриги,
ни полёта – лишь тишь да гладь
и тоскливейшее «бу-бу»
о себе – самом важном в мире.
Если б каждый, кто тянется к лире,
наложил на себя табу,
не учил бы всех жить от лица
своего – непременно первого,
а зажёг бы словами сердца,
вот тогда
был бы шанс, наверное,
не взобраться на постамент,
а найти
одного хоть читателя.
Не ругайте меня, мечтателя, –
не пришёл ещё мой момент:
не дорос я ещё до вас,
не отбросил все «я» и «яканья».
Есть поэзия в каждом из нас.
Но извне нам нужна –
не всякая!
ПОЭЗИЯ – НЕ РАССТАНОВКА СЛОВ
Приснился сон,
что графоман во мне
вовсю разбушевался – пишет, пишет
и шлёт «себя любимого» во вне…
хотя он и внутри, похоже, лишний,
как нудные кукушкины «ку-ку».
Как оценить пришедшую строку,
и нужно ли её ругать-хвалить,
коль «… смотришь искоса»,
и «синенький платочек»
и многое, на первый взгляд – не очень,
сумело мир собою покорить?
И что есть «графоман» –
обилье строк?
иль полная бессмыслица тех строчек?
«Строчит пулемётчик за синий платочек» –
поэтам всем нагляднейший урок:
Поэзия – не построенье слов,
не вычурность возвышенного слога,
не повторенье правильных основ,
а достижение того итога,
который отзывается в душе,
хотя б в одной …
А коль во многих душах –
тогда пиши.
А ежели клише
идут из-под пера –
бумагу не марай …
Читай и слушай.