Вот и год как-то прожит мной-
разнотравье, дождливость окон,
белых вишен бал выпускной,
замороженных мыслей кокон.
То отпустит год, то метнёт
в лапы дикой тоски, как в омут.
То до крови душу сгрызёт,
то отправит, бедную, в кому.
Вот и прожит прощальный год-
пресловутых двенадцать месяцев,
также ждёт тебя у ворот
возле груши старая лестница.
Посв. С.А.П.