Шли месяцы, шли сны.
Но я не верю, знаешь, в знаки…
И как тогда, а канун хромой весны,
Я отрубила хвост больной собаке,
Так и сейчас скулят в предчувствии псы.
Ни на секунду обретенными друг другом,
Ни дня без тьмы сомнений и чутья,
Что бренно, временно, что шатко – и повсюду,
Где бы ни были мы - висит гроза прощания.
Не рок, не знак,
А так, закономерность
В том, что который раз, опять, опять, опять,
Преследует жестоко неизбежность,
Сужая круг и ускоряя шаг.