А я всё так же пишу дневник:
и ветер пляшет в моих кудрях,
и дождь струится за воротник —
он улыбается, как и я.
Стекает с синих дымчатых слив,
блестит на хвое лесной сосны.
Он знает строки моих молитв,
он видел слёзы мои и сны,
где в каждой капле огромный мир,
где к каждой двери подходит ключ...
А я всё так же пишу дневник —
и брызжет солнце в разрывы туч.