Об авторе стихов,
А. Васильеве,
запись в литературном дневнике
от20.06.18
;
***
Летним утром бодрою водицей
Я умоюсь возле «журавля».
Я хочу увидеть, как ложится
Росяное утро на поля.
Босиком иду напропалую.
И смеяться хочется, и петь
Песню, до безумия родную,
От которой можно ошалеть.
Ленту неба нежно-голубую
Заплетает в косы поле ржи,
И тропинку – змейку озорную –
Потерял я где-то у межи.
Под ногами кружится пичужка,
Уводя от своего гнезда,
Не тревожься, милая подружка,
Я не трону твоего птенца.
Мне бы лишь рассветом надышаться,
С пьяным ветром улететь в траву
И познать, как будет день рождаться –
Новый день, в котором я живу.
***
В твои озябшие ладони
Своё дыхание волью.
По окнам ветер затрезвонит,
Затянет грустно песнь свою.
И, одиноко завывая,
Заплачет, спрятавшись в кусты;
Наверно, что-то вспоминает…
Такую ж, может быть, как ты.
К груди прижму твои ладони,
В словах не буду слишком крут,
Чтобы вот так же не трезвонить
В чужие окна, где - не ждут…
***
Под подъездным карнизом – сухой островок,
А в округе – капризная осень.
И заплатками листья на серость дорог
Мокрый ветер устало разносит.
А под утро морозец их спрячет в стекло,
Спрячет, словно на память о лете,
Сохраняя их красок земное тепло
Так, как будто за них он в ответе…
Ты со мной
Поднимает туман над землёй паруса,
Ветер дышит надрывно гудящей прохладой,
Ржавой охрой раскрасила осень леса,
Но смывают дожди красоту листопада.
Собери мне, любимая, листьев букет.
Обжигающий взгляд. Я не верю примете.
Жёлтый цвет – не разлук остывающий след,
Жёлтый цвет – ностальгия о солнечном лете.
Пусть горюет октябрь об увядших цветах,
Под трагической маскою времени года,
Я целую тебя у него на глазах,
Ты со мной –
и неважно, какая
погода!
Сварщик
Этот день мой останется вехой,
Пусть он будет другим, как почин,
Надевая сварные доспехи,
Я с металлом один на один.
Выхожу для решительной схватки,
Я огнем обжигаю металл,
И, конечно, все будет в порядке,
Коль рабочее слово я дал.
Как водой, уходящей в воронку,
Засопит электрод в держаке,
Я люблю тебя, словно девчонку,
Огонек в затемненном стекле.
И уставший, но все же счастливый,
Я с работы иду, не спеша,
И качают пруточками ивы,
И поет словно птица, душа!
***
Как жаль, что я родился не художником, -
Жалею я, жалею и сейчас -
Нарисовал тебя бы тёплым дождиком,
Росинкой, на которой день угас.
Нарисовал бы тонкою травинкою,
Что на ветру развеяла покой,
Ромашкой с тёплым солнцем в серединке,
Я смог нарисовать тебя б такой!
А люди, восхищались бы, не зная,
Подолгу глядя на мои холсты,
Что в них любовь - моя, любовь земная
И нежная, единственная ты.
***
Работа, музыка, стихи,
И каждый день одно и то же,
А дни горячи и лихи,
И так между собой похожи.
Похожи шёпотом листвы
И голубиным воркованьем,
Смешной наивностью мечты,
Твоим заботливым вниманьем.
Но с каждым мигом тает год,
Уходит жизнь – течёт сквозь пальцы,
В сплошной, большой водоворот
Нас тащит, жизненных скитальцев.
И что-то вечное, как мысль,
Нас остановит в карусели –
Понять решимся жизни смысл…
И ужаснёмся – поседели.
Да, цинк усталой седины
Так явно говорит о прошлом,
А дни прожиты, словно сны,
Сны о прекрасном и о пошлом.
Вот так на свете мы живём,
А в прошлое взглянуть не в силах,
И в день, когда мы вдруг умрём,
Заговорят о нас красиво…
Поговорят и отойдут,
Потом и слова не проронят,
Смотрите! Вон опять несут,
Уж больно часто их хоронят.
***
Помню детство... Отец с охоты
Возвращался, а мы встречали:
Подстрелил чего, пап?
Да что ты!
Виновато пожмёт плечами.
Поскорее рюкзак развяжет,
Вынет хлеб и кусочки сала
И с улыбкой мне доброй скажет:
Это белочка вам послала.
На колени посадит с лаской
И, отрезав ножом горбушку,
Мне о соснах расскажет сказку
И про белочку на опушке.
Он посолит горбушку круто -
Запах кедров, тоска о лете,
И я ем, и вкуснее будто
Ничего нет на целом свете.
...Только памятью с детством связан,
Отгорели его зарницы,
Но отцу я навек обязан
Теплотой, что во мне хранится.
Мама
Повернёт за улицей дорога.
…Так не просто вынырнуть из дел…
Встретит меня мама у порога:
—Что-то ты, сыночек, похудел?
Вдоль кустов ухоженные грядки,
В виноградных листьях облака.
Не волнуйся, мама всё в порядке,
Это так, забегался - слегка.
Суетясь, смахнёт с окна пылинки
Добрая, усталая рука.
Выпью с удовольствием из крынки
Козьего парного молока.
Спросит мама: « Как вы там, сыночек?
Привезли внучат бы погостить,
Я им тут связала по носочкам,
Шерстяная, тепленькая нить».
С горечью посетует на цены,
Что здоровье стало никуда,
Что на тёлку лишь изводят сено,
Что собак кормить — одна беда.
Мама, мама, нет тебе покоя
Ни минутки, чтобы отдохнуть.
Мне пора, и мама вслед рукою
Крестит, провожая сына в путь.
Возвращение
Где ты, счастье далекое? Свистни,
Пробеги по лугам с ветерком
Возвратился я в Маслову Пристань,
Будто в детство ступил босиком.
С каждым домом мечтал повидаться,
Но чужим я вдоль улиц прошел,
Может, правда: нельзя возвращаться
Вновь, где было душе хорошо.
Что поделать — село изменилось
И не всякий поймет мою грусть,
Как мне каждая улица снилась,
Каждый двор, что я знал наизусть.
За околицу вышел, и снова
Будто не было прожитых лет,
Тот же воздух упругий, сосновый,
Тот же лес, уходящий в рассвет.
Аромат травяного настоя
Лучше всяких духов дорогих,
Как нелепо искал я покоя
Среди каменных стен городских,
Но не мог я найти совершенства
Средь асфальта, условий и благ
И не думал, не знал, что блаженство—
Здесь, где пижмою пахнет овраг!
Только здесь, где по-прежнему стёжка,
Убегая, петляет к реке,
Я почувствовал детства ладошку
В своей бережно сжатой руке.
***
Здесь когда-то домик был –
Бабушкино царство,
Как я запах в нем любил
Сдобы и лекарства
Огородик под окном,
Сочная редиска,
В сенцах крынки с молоком
На скамейке низкой.
Память, где б я ни кружил,
Окликала эхом,
Вроде жил бы не тужил,
Да не смог, приехал.
Зимняя дорога
Дорога в объятии снежном
Ведёт, как к вратам алтаря,
Туда, где мерцает надеждой
Оранжевый глаз фонаря.
Деревья в седеющей дымке
Застыли, как в снежном цвету.
Хрустят под ногами снежинки,
А я всё иду и иду.
И в этой тиши безупречной
Крахмалит мороз кружева,
Рождаются мысли о вечном,
Рождаются песни слова!
Кактус
Ты чего такой колючий?
Весь в иголках, словно ёж,
Твой характер царапучий
На цветочный не похож.
Вот сидишь такой серьёзный
В этом глиняном горшке
И на всех косишься грозно,
Щас как стукну по башке!
…Ай, ты что, ведь больно ручке,
Как тебя мне не ругать?
Ни за что тебя - "колючка"
Я не буду поливать.
Ну, да ладно, пей лохматый,
Просто жалко кактусят,
Вон они, твои ежата,
На спине твоей сидят.
Ужик
Не имел в округе ужик
Ни друзей и ни подружек,
Жил под камнем в тесной норке,
Охранял свой домик зорко
Как увидит детвору —
Сразу прятался в нору.
Никого не звал он в гости
И на всех шипел от злости.
Потому все, ой-ей-ёй,
Звали ужика змеёй.
;