Ты писал меня двенадцать лет,
Двенадцать лет наивности и рабства.
Я самый лучший твой автопортрет
Я-твоё безбожное аббатство.
Свое творенье не закончил ты.
Оно, а значит я, ушло как лот,
А у тебя отныне новые холсты-
Очередной шедевр уже ждёт.
Его напишешь ты куда быстрей,
Ты разучился вкладывать всю душу.
Уставший от трагедий и страстей
Творец. Но знаешь - сможешь лучше.
Когда-нибудь меня выведет в свет,
Кто приобрёл дешёвый лот с аукциона.
А ты и не узнаешь свой портрет -
Теперь мы схожи с ним лишь отдалённо.
Я- красота, искусство и твой страх.
Я-то, кем ты являлся только прежде.
Задолго как погряз в своих грехах
В успехе утопив мои надежды.
Но твой талант не превратить в клише,
Не позабыть в чужих объятьях,
Не потерять и в самом шумном кутеже
Твоё благословенное проклятье.
Не заостряй внимание на мне-
Хлеба и зрелищ требует народ.
Я просто нестареющий портрет.
Иди, Дориан Грей. Публика ждёт.