В простых стихах бывает столько смысла,
Что в строчки заложив, теряет сердце автор,
Не то что бы он горд за писанину,
Скорее лишь о счастье вспоминает рьяно.
Не описать мне это ощущенье,
Не рассказать похожими словами,
Вот как бывает,
Порою грянет выстрел,
И все тебя на веки забывают.
А от чего додуматься не сложно.
Что наша жизнь,
Когда в мирах идут разборки,
Что наша жизнь,
Когда на улице летят осколки,
Что наша жизнь,
Когда свинец ложится аккурат,
Пронзив аорту и мечту твою.
Когда роняешь наземь ты стихи,
Которые писал ей целый вечер,
Когда вдруг скатится слеза,
С ланит белеющих от страха,
И от горя.
(она читала после все эти стихи)
То что тогда?
И как утешить мать, отца?
Вот видишь друг,
И всё что здесь,
Оно похоже на стихи,
Таков посыл и такова судьба.
И что вложил поэт в твои уста?
И почему он умер, расскажи!
Так вот тебе ответ,
Себя убил он сам.
Лишь в тот момент когда дописывает строчку,
Он прячет сердце в эти буквы, посмотри!
Он умирает среди строчек,
А после, люди ставят точку,
И больше нет его, увы...