воскресенье.
утро.
не спится больше.
составляющие счастья
не важны как кажется.
ты пьешь крепкое пиво,
мешая с водкой,
становясь ржавым роботом
сборки низкого качества.
"один билет на планету убогих засранцев, пожалуйста."
"билетов нет и не будет в продаже более" -
металлический голос
из-за армированной авиакассы
новенького космодрома.
"отменены все рейсы с межгалактической станции
в связи с закрытием
Планеты "Земля" и ее
последующей ликвидацией".
воскресенье.
утро.
мучаясь кашлем,
отключая датчики
прогноза погоды,
попивая пива холодного,
понимаешь,
что взорвана,
так называемая,
твоя малая Родина,
забитая наглухо космическим мусором
и автоботами.