Тебе пою слова, но ты не слышишь их.
Жизнь мелют жернова, зло, превращая в стих.
Стихия принесла от Бога Музу мне,
Она в тебе жила, как цветик на окне.
Красив цветочек был, созрели лепестки,
Ты, как туман уплыл, до следущей весны.
Придёт! Придёт! Весна. – Родя словесный пыл.
Куда уплыл туман? Куда же он уплыл?