*
Душевных слов тебе я не скажу.
Душа пуста с тех пор, как ты уехал.
Я на постели целый день лежу.
Поёт про клин любви Эдита Пьеха.
Поёт о том, как где-то там отец
какой-то девочке прислал холщовый свитер.
Любовь ушла из наших двух сердец.
Вина кувшин остался только литр.
Ты мне привёз его с кавказских синих гор.
Твой отпуск был последним в жизни нашей.
Другой любовью стал с тех пор ты хвор.
Болезнь простая. Но болеть ей страшно.
Не излечить тебя уже вином.
Оно прокисло в стареньком кувшине.
Но боль в душе сегодня не о нём.
Болит душа о нашем общем сыне...
*