За окном моей кельи дерево,
Стоит, как могильный крест.
Закалено метелями,
И суровостью здешних мест.
Свои ветви раскинуло в стороны,
Листопадом – роняя пророчества.
Схоронив шум уставшего города
В глубину моего одиночества.
Это дерево – глас вопиющего.
Его корни, как связь времен,
Уходящего и грядущего.
В этом дереве вечный звон
Переливом всего настоящего,
Обнимает землю окрест.
За окном моей кельи деревом
Вырастает могильный крест.