Скрипит перо,
И светел мерный цвет листа,
Он белизной торжественно заснежен,
Но у художника,
Сорвётся мысль с холста,
Но а пока,он лёгок и безбрежен.
И первый колокол пробьёт,
Строкой про берег моря дальний,
И скрип пера,
Тихонько запоёт,
Про сон полей,далёких и печальных.
На взморье бриз,
Из новогодних дней,
Всплывёт ковчег,таинственно из сосен,
В сиянии праздничных огней,
Под ёлкой,отзовётся осень.
Держу коней,
Как строчки под уздцы,
Где мысль берёт своё начало.
И стрелки дней,
Как братья близнецы,
Приблизят скромно поступь карнавала.
Два новых дня,
Душа и белый лист,
И ночь колдует как луна,
И в поле тёмном,рифмы свист,
И бьётся белая волна.
Как карнавал,
Судьбы преображение,
Отзовётся боль в душе поэта,
Игра мечты,игра воображения,
С искавшим пристань до рассвета.