Мне казалось, город не мой,
Год не мой и даже век,
Апрель за окном, тоже не мой,
В мою пору не падает снег.
В мою жизнь не приходит чужой,
В грязной обуви и торопясь,
И целует меня не хмельной
Он не ударит лицом в грязь.
И не будет писать о любви,
И не будет скрываться во тьме,
А в руках у него два цветка
На могильный писательский крест.
А пока ты живешь в феврале,
И все так же дождь плачет за нас,
И все так же льденная метель,
Прячет печаль зеленых глаз.