Снегов откинув одеяло,
небезупречной белизны,
умылся март водою талой,
явив нам прелести весны,
что спит пока, совсем раздета:
на рыхлых бёдрах первоцветы,
а лона срамоту едва
прикрыла редкая трава,
текут ручьи по складкам кожи...
Своим видениям смеясь,
весна размазывает грязь,
но сон её уже тревожат
кошачий вой и птичий гвалт.
Всему виной распутник-март.