Опрокинулось небо в лазурь.
Облака не ютятся заслоном.
Этот купол щемящий разлит
Над огромным некошеным лугом.
Травы млеют от летней жары.
Незавидная их теперь доля!
И от ветра клонясь до земли,
Зною шепчут с обидным укором,
Что пора бы ему отступить,
Место дать долгожданной прохладе
И прощенным уйти на покой
В эти сочные спелые травы.