Отрывной календарь потерял половину листов.
Тополиная вьюга. В пушистых сугробах земля.
За окном птичий хор, где, мне кажется, каждый готов
Перепеть подуставшего ближе к утру соловья.
И заря, как клубники чарующе пахнущий сок.
А на западе в небе грозы утихающей след.
Я люблю! Я люблю! Хоть присыпало снегом висок
Тополиных метелей всех ранее прожитых лет!