За окном стеклянный воздух ночи
неподвижен, чуть голубоват.
Голова затормозить не хочет-
мысли, мысли, мысли невпопад.
Мысли, что кузнечики по лугу,
прыгают, стрекочут, мельтешат,
скачут не назад-вперед, по кругу-
о живых тревожится душа.
Что ни мысль- то сложный нервный узел,
разрубить такой нельзя ножом,
и не развязать- то перекручен,
то запутан, тонок, напряжен.
Траекторий замкнутых коварство
мучает меня не первый год,
словно заколдованное царство,
где неотличимы выход- вход.
Уповать мудрее здесь на случай,
чем на логику каких-то схем.
Мир несовершенен, всяк живущий-
емкое вместилище проблем.
Так должно быть. Сказано не нами-
пусть живой печется о живом.
Лишь в углу души кузнечик-память
плачет об ушедших и былом.