Поэт не должен быть собой доволен.
Самодовольный не напишет ни черта.
В извечном поиске
в полёте,
но неволен.
В движении и в ритме, не спроста,
он мечется, душою всею рвётся,
в стремлении найти,
постичь,
познать.
И иногда ему всё ж удаётся.
Тот камень преткновенья отыскать.
А, если он начнёт себя хвалить.
Так значит крах
для творчества уж близок.
Не зря читатель станет труд хулить.
Не интересен он, он мелок, низок.
Как завтрак,
что не сдобрен чистым маслом.
Как кофе, что совсем без кофеина.
И станет бег тогда его напрасным.
А, сам поэт подобием мещанина.
Того,
что окружил себя лишь тленным,
забыв о всём великом, бесконечном.
Мещанство это станет ему пленом.
И в мрак уйдут мечты его о вечном.
Поэт не может быть собой доволен.
Самодовольный не напишет ни черта.
17.06.2018
Фото из интернета, спасибо автору.