как однажды писал на листе поэт,
я люблю тебя, чувств не прося ответных,
и под звуки печальные Кронос-квартета
карандашный ломаю хребет.
не пишу, не звоню, телеграммы не отправляю,
по его же совету, не покидаю комнат.
пусть меня никогда и никто не вспомнит
за окном, чуть прикрытым бордовой тканью,
но сегодня, увязнув по шею в искусстве,
из стихов его делая карту,
я шепчу еле-слышно, как мантру,
что не нужно ответных чувств мне.