Судьба нам не дает черновики,
а мы проходим каждый метр впервые...
Историю , вписав в чистовики,
мы покидаем годы молодые.
Ошибки пожинаем лишь тогда,
когда сентябрь осень привечает
и, не вернуть назад весны года,
и, лето в август дверь, не открывает.
Переписать историю судьбы,
мы можем, в дневники и мемуары...
В морщинистых рисунках наши лбы,-
прилив, отлив, штиль жизни и удары.
P.S.
Мы на струнах судьбы,жизнь играем свою ,
в один голос, к чему партитура?
Не устав от борьбы, мы стоим на краю...
грусть гитары - для сердца микстура.