Два дождя живут в моих сентябрях:
первый - ходит мокрой тенью за мной,
молчалив, суров он, будто варяг,
но при этом - петербургский, родной.
Свежий ветер на душе или штиль -
верой-правдой он готов послужить:
застить небо и рассыпаться в пыль
и старательно дождить и дождить.
А второй во всём похож на тебя -
налетит - и обойдет стороной.
и оттуда шелестит: " Я ж любя...
я твой питерский, до нитки родной..."
Тот же час повеет духом грибным,
и сквозь солнце надо мной ливанёт.
Зонт открою - стихнет вмиг. Первый был
нынче дождик? Иль второй? Кто поймёт,
если ходят-бродят цугом они,
что есть силы в сентябри воду льют.
Я не стану их за это винить -
чем богаты, то мне и отдают.
Без зонта по сентябрям проходить
мне написано, видать, на роду.
Осень. Вновь со мной родные дожди
задушевные беседы ведут...