Выхода нет.
Только в стену, желательно головою.
Словно в песнях Сплина,
Только капельку больше боли.
Больше злости, обиды и безнадеги.
Потому что назад и к счастью закрыты дороги,
Оставляя одну куда то, где точно не очень,
Где истины есть, без подсчетов, дефисов и многоточий,
Истины голы - остались только межстрочья.
Но никому не нужно ни букв, ни истин -
От истин уже никто давно не зависим.
Лишь от любви и, может быть, кокаина.
От денег, женщин, карт и даже адреналина.
Каждый раз лишь печальней эта картина.
Настолько, что люди идут в магазин за мылом.
За мылом, ружьём, патроном, смертельным дымом.
За тем, что нужно-не нужно: необходимо.
В петле неудобно, но лучше, чем без причины
Жить, умирать, говорить и казаться нужным
Не бояться смотреть на небо, ходить по лужам
И любить эту жизнь так, как жену или мужа.
Только жизнь от людей уже тоже немного плющит.
Вот, стоит и смеется, курит табак вонючий.
Ухмыляется. Здесь хреново, но Там не лучше.