Чик-чик, чик-чик …
звучит маятник моего стиха -
Я дворовый мальчик
играю в мячик…
Я еще не знаю страха
неизбежного конца.
Но вот скворчат в уме слова:
- Как роза лиловая,
так и тело старца, даже и юнца -
все из праха -
Смерти богатого улова!
И проникает в меня лучик
света иного,
и голос ангельских труб,
и станет очевидно, какой я обормот!
И для Смерти совсем не труд -
чик-чик! -
и нет меня,
но что в этом такого?
У Творца Буратин таких не мало, много!
15.06.18.