В дому́ твоих шагов давно не слышно,
в любимом кресле дремлет поздний вечер,
и память дымкой вьётся надо мной,
и, кажется, проникло всё печалью,
больней которой боли нет.
А где-то там, на небе, светит солнце,
и радуга в улыбке семицветной
мостом миражным встала...
Как же больно
о счастье думать, зная, что навеки
в ладонях накрест – белый свет.