И стихи надоели, и лето не лето,
На фига мне фанатов футбола приветы,
На фига мне орущий большой стадион,
И Москва, не Москва - золотой Вавилон.
Ну, гоняют мяч-шарик по полю мальчишки,
Кто-то деньги сгребёт и засунет в кубышки,
Кто-то выпустит пар, разрисует мордашку,
Пиво выпьет за два километра и бражку.
Покричит, порычит на пропущенный мяч,
С места вскочит вдруг, пустится в бешеный скач,
Посудачит где, кто гол забил головой,
Ну а смысл во всём этом если друг мой?
Сколько в мире проблем, не решённых задач...
Где-то кровь и война, дети гибнут - здесь - мяч.
Как-то мне не того, нынче прыгать, шуметь
Время жизни терять, и на мячик смотреть.
А ТВ, всё ж, включила. Ура! пять голов!
Наши их под сухую, довольна, без слов.