Всё чаще думаю о смерти.
Всё реже о мирских делах.
В калейдоскопе круговерти.
А также в черно-белых снах.
И бесконечными ночами
Смотрю в кричащее окно.
Во власти вкрадчивой печали.
С опустошённой головой.
Жизнь пролетела глупой птицей.
Уже достигнут потолок.
Как будто сон похмельный снился,
После разгулов и тревог.
Шагну туда, где наши предки
Уже вне времени живут.
В бесчисленности поколений.
В общине бестелесных душ.
Меня там встретят, стол накроют.
Нечистый будет тамадой.
Всем на потеху, мне на горе,
Бес притаранится с котлом.
Нальют вина, добавят яда.
/Давай, браток - за упокой./
Но мне вино уже не в радость.
А к яду я привык давно.
Махну бокал, как прыгну в пропасть.
Порукоплещут даже мне.
/Ну вот, уже совсем готовый.
Теперь поваришься в котле./
Нальют воды, уже горячей.
Тут же раздуют костерок.
/А ты как думал, пёс смердящий,
Всё, что творил, тебе сойдёт?/
Возьмут под руки и с почётом
Спихнут в дымящийся котёл.
Кривляка - чёрт дрова подбросит,
Что сам намедни приволок.
И крики заживо сварённых
Сопроводят мой кувырок.
А бесы крышкой принакроют,
Чтобы я выпрыгнуть не смог.
И это, бляха, перспектива,
Что сам себе нарисовал.
Проходит жизнь неумолимо.
За всё мы будем отвечать.