Ты живешь у себя в голове.
Ты скорее ее заключенный.
Без попыток на чёртов побег -
слишком хочешь быть кем-то прощенным.
Ты живешь у себя в голове.
Ты сидишь в отраженье глазея.
И себя хочешь просто стереть,
жаждя больше не видеть здесь зверя.
Тебе хочется тихо во тьме,
чтобы кончиком пальцев по телу.
Или днём на асфальте, хоть где
рисовать что-то детское мелом.
Тебе хочется просто успеть.
Повидать, перечувствовать, знать.
Чтоб, когда серебром станет медь
не жалеть и хоть чем-нибудь стать.
Тебе хочется поговорить.
По душам, чтобы аж до рассвета
на засаленной кухне курить
с тем, кто будет дороже, чем небо.
Тебе хочется, раз, и родной.
Чтоб любой жал приветливо руку.
Чтоб не слышать "ненужный", "чужой"
и быть каждому "тем самым" другом.
Тебе хочется знать, что ты здесь.
Вот он, хочешь потрогай рукою.
Чтобы с лиц неуместная спесь
уходила сама бы собою.
Но сейчас это только лишь сон.
Потеряй себя в мягкой листве.
Забывай. То не ты, это "он".
Ты живешь у себя в голове.